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A Bordeaux

Je suis à Bordeaux, il pleut, les gens sont tristes et sérieux comme de malencontreux bourgeois.

Je marche lentement, comme si je marchais depuis et pour des années encore. A chaque pas, tu apparais derrière moi, et tu me parcours l’échine, comme un frisson ou un fou rire.

J’imagine que chaque pas est une minute, et qu’au bout de ce quai, je te verrai.

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Cadenas de pus

Cadenas de pus
Aux revers épris
Aux envers rendus
Aux faces écrues et
Aux yeux usés
Dus et sacrifiés
Las et morts
De ce dû qui,
Tû et sans peine
Mord et tue.