A Bordeaux
Je suis à Bordeaux, il pleut, les gens sont tristes et sérieux comme de malencontreux bourgeois. Je marche lentement, comme si je marchais depuis et pour des années encore. A chaque pas, tu apparais derrière moi, et tu me parcours l’échine, comme un frisson ou un fou rire. J’imagine que chaque pas est une minute, …